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La plaza Durbar de Katmandú

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Estoy por los suelos, el terremoto de Katmandú se llevó la plaza más linda del MUNDO. Templos maravillosos, rodeados, abrazados por raíces de árboles que escondían y protegían esculturas de piedras maravillosas, rituales antiquísimos con flores del día, alimentados por seres que vivían en mundos visibles e invisibles al mismo tiempo… Dos mil quinientos  muertos, quizás la cifra subirá a 5.000 o a 20.000. No me importa que los humanos muramos como hormigas porque a fin de cuentas siempre vamos a morir, pero esos templos y esa plaza milenaria no eran hormigas, eran el mejor recuerdo de los hombres a sus dioses, lo mejor de la arquitectura devocional ensimismada. También está o ¿estaba? la Plaza de Patan, a 5 Km. de distancia,  ¿se salvó?, esa era la segunda plaza más linda del MUNDO…

La vida en el planeta Tierra es odiosa porque no permite lo eterno. Ciertas cosas del ser humano deberían ser eternas. Alguien, un demiurgo, corrompió nuestro corazón, nos separó de la naturaleza, nos castigó a hacer cosas eternas en un mundo finito. Si nuestro corazón no se hubiese separado de la naturaleza, haríamos cosas que no se destruyen nunca, solo se transformarían siguiendo  las leyes eternas de la naturaleza. Pero alguien nos desvió, aislándonos a la soledad de los salvajes, los parias, los eternos derrotados. Sólo la muerte nos aliviará de la desgracia de los corazones humanos separados del GRAN TODO. Hay que morir, hay que morir, hay que morir…

Los hijos son los hijos, la magia de la sangre de la sangre. Si algo les pasa a ellos uno se muere de dolor, cuando se salvan los hijos se salva todo por un instante más… Pero esa plaza era mi hija también, era mi bella hija y yo era también su hijo. Una vez nos encontramos y yo le pregunté si ella era mi hija y ella me dijo que sí, que  ella era mi hija y mi madre/padre, que ella era igual que el sol, pero convertida en una plaza para que así todos los hombres pudieran adorar al sol sin quemarse.

Mis plegarias NO han sido atendidas porque morir es escaparse y volver a fundirse en la naturaleza, y yo quería todo lo contrario, quería tallar una piedra y ponerla en vez del sol, una piedra intergaláctica con una frase mágica indescifrable, una piedra imán que cambiara el rumbo de los astros hacia un paraíso adentro de nosotros, un paraíso con nuestros hijos bellos, un paraíso inventado por ellos mismos cuando eran niños, un paraíso muy parecido al que teníamos nosotros cuando alguna vez de niños lo soñamos. Un paraíso pre cristiano, salido del sol y de los astros pero bajado a la Tierra por los primeros niños del mundo cuando escucharon a sus padres decir que ese sol y esa luna eran sus verdaderos padre y madre. Entonces ellos miraron al cielo e inventaron otro cielo.

A ese lugar hay que llegar, al cielo inventado. Alguien tiene que grabar esa piedra que nos lleve ahí. Y tiene que ser piedra, porque las estrellas son piedras y ellas pasaron por el sol y se derritieron y volvieron a ser piedras pero con un valor agregado. Lo mismo les pasó a esos  primeros niños, que luego de mirar el cielo volvieron con un paraíso en vez de cielo. Ese es el paraíso perdido.  La plaza Durbar  de Katmandú era mi hija y el sueño de mi hija. Era un piedra tallada en el incienso, sacada de la madera de un sólo árbol. Una entrada secreta a un paraíso que los niños del mundo inventaron la primera vez que miraron el cielo… Estamos perdiendo las huellas hacia lo sagrado, hacia el paraíso que sólo está en el corazón de los niños del mundo. Los muertos del terremoto de Katmandú se llevaron la plaza con ellos.

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